吹口琴的少年
——谨以此文，纪念逝去的童年。
碧云天，秋风起，红叶翩飞。
拈一片在纤纤手指间，轻抚叶脉，沙沙涩涩的感觉，如同心头的思绪。
柔和的太阳写意地挂在高远的天空，将透明的阳光涂在每一个角落。
风在发丝间游走、缠绕。带着淡淡的凉意，吹在眉梢，吹在鼻尖，吹在嘴角。
望着远方，她如水的眼眸渐渐变得迷离朦胧。一阵秋风，将落叶吹向遥远的记忆……
那个吹口琴的少年，他，还好吗？
高远蔚蓝的天空下，几片淡云悠闲地飘浮，他坐在校园操场那块石板上，阳光透过旁边乍黄还碧的梧桐树，洒在他青春洋溢的脸上，眼前枯萎的狗尾草丛，在秋风里摇曳。
她双手托着稚嫩的脸庞，静静地看悠扬的琴声从琴孔里滑出，跟着秋风缠绕，然后飞向天空。阳光刺痛了她的眼睛，她迷着清澈的眼睛，微微地笑了。
那时候，风在她柔长莹亮的发间嬉戏，调皮地掀起缕缕发丝，吹在眉梢，吹在鼻尖，吹在嘴角。
“皓，长大了，你还会吹口琴吗？”
“会啊。”
“皓，长大了，你还会吹口琴给我听吗？”
“会啊。”
“真的吗？那，我们拉勾。”
“好的，拉勾。”
两个小指紧紧地拉在了一起，像是冥冥之中，两条命运的线连在了一起。
一片树叶悄悄地落在了她们的手指间，是心的形状。
“皓，我们会一直是好朋友吗？”
“嗯，一定会的。”
她笑了，她的笑像灿烂的彩虹。
他也笑了，因为她的笑像灿烂的彩虹。
琴音悠悠，炊烟袅袅。夕阳躲在烟囱后面，扯了一片云遮脸，却将天空染红。
“苒，你看，天空真蓝。”
“嗯，云朵也好可爱。”
柔软的草地上，他们随意地躺着。轻风将枯草叶吹在他们的头发上，可是他们并不知觉。
“苒，你说我们能在天上飞多好，就像蒲公英。”
“呵呵，如果我们能飞，你就在白云上吹口琴，一定很好玩。”她兴奋地把手抬起，向天空挥舞。
“苒，你说我们能在天空上留下足迹吗？”
“可以啊，你看，这样不就可以了吗？”她把纤细的腿抬起来，双脚朝向天空。
他笑了，也把腿抬了起来，双脚朝向天空。
“哈，我们在天空上留下脚印拉！”
他们一起把脚“踩”向天空，挥舞着双手，欢快地呼喊着。风吹着草地，沙沙地和鸣着，旁边，那支口琴静静地躺在那里，闪着清脆的光。
炊烟还在吗？
梧桐树还在吗？
狗尾草丛还在吗？
少年的梦还在吗？
带着斑斓的梦，背着沉重的行囊，他踏上了去象牙塔的火车。
枕着孤寂的黑夜，她的日记里，写满了他的名字。
天空还在吗？
白云还在吗？
琴声还在吗？
留在天空的脚印还在吗？
那年的秋天，他们说，为了救一个落水的孩子，他不幸牺牲……
无数个日夜，风翻开写满他名字的日记，字迹被泪痕风干，斑驳难辨。
花开花落，云卷云舒，岁月倏忽而过。记忆就像镜花水月，虚无飘渺，好看而不真实。也许只是些影子，可是，日子久了，就是这些影子也开始模糊变淡，就像藏在柜子里的老照片，泛黄了，爬上了时间的痕迹。
她抬起头，天空依然很蓝，白云依然可爱。曾经留在天空的足迹也不知被风吹向了哪里。落叶，依然在纷飞，阳光，依然温暖，风，依然在发间嬉戏，将她的发丝吹在眉梢，吹在鼻尖，吹在嘴角……